..Выглянешь в мир, а там, что ни день, то холст -
сюр от Дали, да черный квадрат Малевича.
Только крестами, в вечной тиши, погост
напоминает, что всё суета и мелочи.
Смерти отсрочены. Значит коптим в черте
нищих провинций и, впрочем, того же города.
В зеркале кто-то.. Не тот.., не та,.. не те..
И растворяешься в пене хмельного солода.
Зрелость прошла. Так что же в конце пути?
Мятый блокнотик личностных заблуждений?
Хочется - кайся.. Не хочешь - вовсю кути,
выпендрись словом,.. десятком стихотворений.
Впрочем, действительно, - всё суета и пыль,
был бы табак, да кофе с привкусом честности.
И в промежутках пляшешь свою кадриль
на буераках пересеченной местности...